Triste, triste, triste, triste y sola
no quiero despertarte; creo que aún no es la hora.
Miro, escucho, miro, escucho tu soñar.
Detrás de la persiana está la cruda realidad.
Son de azúcar, son de arena las palabras
que puedo recoger cuando se te escapan.
Rezo y pido al cielo que no te enteres
de la hora que es ya; y sé lo que dirás.
Porque en estas manos ya no cabe más de lo que ves.
Pero me he negado a comer de pie
porque no llegue a la hora a la que hemos quedado.
Di „hoy no me voy“, di „quédate“,
di que no te importa a qué hora sale el tren.
Di que estamos bien, di que me querrás.
Porque no sé que decirte si te vas.
Siento el frío, siento el hueco que me dejas
cada vez que cometemos el error de hablar de esto con más claridad.
Has puesto el listón demasiado alto
y al pobre que venga detrás le va a tocar hacer de Superman.
Porque de estas manos ya no sale más de lo que ves.
Muy probablemente te perderé
sin ni siquiera haberte conseguido.
Di „hoy no me voy“, di „quédate“,
di que no te importa a qué hora sale el tren.
Di que estamos bien, di que me querrás.
Porque no sé que decirte si te vas.
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